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“Oye, Percepied, ¿tú crees en la libertad? Pues entonces di lo que quieras, es poesía, poesía, todo lo que digas es poesía, la buena prosa es poesía, la gran prosa es poesía”

Los subterráneos, Jack Kerouac

Diario de a bordo. Querido, hoy he pintado una pared. Mi primera pared. Pintaba con fuerza y las gotas me salpicaban en la cara y en las manos. Eso me hacía reír.  Pintaba con fuerza, sí, pero no me dolían los brazos ni la espalda. He pintado, en compañía de ellos. Y el espacio era pequeño, pero estaba tan poblado, que me he sentido hasta rara. Raramente feliz, desbordándome un poco como la pintura del cubo, como la pintura deslizándose pared arriba pared abajo pared y más pared. “Pon música”, he dicho, “que no me apetece hablar” porque ha sido un día raro. Raramente precipitado, y vacío, como lo estará ahora, tan sólo por unos días más, la habitación de las paredes blancas. Mientras yo estoy aquí, y no estoy aquí, pues no estoy en ningún sitio desde hace semanas. Tanto, que no me siento ni perdida. Tanto, que no me siento. Los cambios, que frenan el instinto vital.

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