…pues esos días era más feliz de lo normal. Y aquello me desconcertaba. Vaya extraña sensación. No la recordaba yo con tanta intensidad, era como un abrazo estrangulador de esos que a mí me gusta mucho dar y, sobre todo, recibir. Una emoción que me cortaba hasta la respiración. Era feliz. Sí. Joder. Como unos zapatos nuevos que me hacen demasiado daño y mi reacción primaria, y definitiva, es dejarlos olvidados en algún cajón que nunca abro porque el armario es lo bastante grande y las cosas que me gustan, las útiles, siempre están a mano. Pero en este caso, no. Ni siquiera sabía qué hacer con la felicidad. ¿Cómo se actúa en estas ocasiones? ¿Acaso hay un protocolo a seguir? No me quedaba más remedio que esperar, experimentar, y hacer fotografías mentales de mi cara y de mis entrañas en esos precisos momentos en los que ella me embriagaba con su aroma a viejo. Afortunadamente, yo era una experta en hacer fotografías mentales, años y años de experiencia. Cajas de recuerdos repletas de instantáneas petrificadas. Eso sí, la memoria es mala compañera, todos lo sabemos, y no una polaroid de profesional, todo se deforma como cuando miramos un objeto que ya nos es familiar a través de un vaso de agua. Realidad disfrazada, a gusto del consumidor, mezcla inteligente e intencionada de lo que fue, lo que se pretendió, lo que se disfrutó, lo que se magnificó, y lo que nunca, efectivamente, existió.

Así que ahora dudo, quizá no fuera tan feliz, quizá ni siquiera era feliz, y con el paso de los años había recreado un universo ajeno a mí, colocándome en el centro de una escena teatralizada donde tan sólo interpretaba un papel de persona plena y realizada. O quizá ni siquiera esos días tuvieron cabida en la historia decadente de mi vida. O sí… O no…

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