La foto

La foto. Sonríes en la foto. El jersey. De hace dos o tres cumpleaños. Han pasado los días, y la vida sigue abalanzándose. Pero creo que ya no crees en el precipicio. Mi mano, por si acaso, no abandona. Distancia. Qué hago con la cabeza que tanto pesa, densa y ruidosa. Frío. Te miro y has crecido. Tanto, que lo justo sería darte las gracias. Pero ya sólo sé hablar de desiertos e inviernos, porque me nacen de dentro. Tengo un cuerpo y no tengo un cuerpo. Y tú aún no lo sabes; ellos tampoco lo saben. Una semana más, una semana menos. Espero tener un alma nueva sentada a la mesa delante de las uvas. Y entonces, te diré.

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