Cuarenta

Los 40 versos que nos separan

pertenecen a Bukowski y a Bolaño

a Guillén y a Vallejo

al gran Federico

y al anonimato del escenario de los martes

Los recito con insistencia cuando salgo del metro

y recorro siniestra las calles vacías

de rostros ajenos que me miran con intriga

“Pobre loca, habla sola con la mirada perdida”

y siempre me quedo en blanco

en el número 33, cuarta palabra, penúltima sílaba

Paso la mano por mi barriga,

paso la mano por mi frente

y en el semáforo en rojo,

logro retomar el verso 37.

Los 40 pasos que nos separan

pertenecen a la esquina de tantas noches

a un pie izquierdo

a las terrazas de los bares que no cierran

a Gran Vía y a Balmes

al museo de las iniciales reiterantes

a correr descalza sobre un suelo caliente

al balcón y a la silla…

Pero tropiezo y caigo,

y al levantarme pierdo la cuenta de los pasos ahora borrados

me sacudo la ropa

me arreglo el pelo

decido no empezar de nuevo

Los 40 años que nos separan

no saben hablar de guerras

pero callan historias muertas

que hirieron como fusiles

Tú te aferras a tu cicatriz, sí,

pero yo escondo la mía

bajo la mejor de mis sonrisas

La velocidad del tiempo es relativa

se mide en manos heridas

y en pechos desiertos

Cumplimos primaveras como quien se asoma a cristales

sin tocar lo real del mundo

sin saber lo lejos que queda el cielo

40 años es demasiado para un solo camino

Los 40 rostros que nos separan

marcan lo cotidiano del devenir extraño

muchos ojos y pocos labios

abren una brecha incendiaria

por donde cabría un ejército pero nunca tu alma

Nadie nos mira

porque no tenemos sombra

y ya no sabemos bailar ni morder.

Criaturas errantes,

nuestras ropas se descomponen bajo el sol

y la desnudez  se apodera del cuerpo

como la mosca de la fruta podrida

Nos alimentamos de proximidad

aunque siempre habrá 40 cosas que nos separen

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