No es poesía si no habla de ti

“¿A qué llamas poesía?”,

dicen tus labios, sin mediar palabra,

cuando se acercan a mi piel en intento frustrado de beso.

Porque me separo justo en el último instante.

Detengo soledades,

te arrojo al destierro.

Te pienso en otros brazos,

y odio aquello que fue fuera del nosotros.

“Ya no pienso en poesía”,

te respondo con desgana.

Tengo las manos quebradas.

Mis versos ya no saben hablar de ti.

Éramos una historia que ya no tiene futuro.

Se nos ha roto el futuro,

casi sin haberlo pensado.

“¿Y qué me queda ahora?”,

Unas letras ansiosas,

un pecho vacío.

Huye mi poesía de tu recuerdo,

y no hay rima que me entienda.

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